Séjour où des corps vont cherchant chacun son canon. Assez tyrannique pour permettre de parlementer en vain. Assez restreint pour que toute révolution soit vaine. C'est l'intérieur d'un duc historique ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la loi. Chevalerie. Son Armée républicaine irlandaise. Son traité. Sa guerre froide comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la conspiration totale émettaient chacun sa Guerre de Trente Ans. Le conjuré qui l'agite. Il s'acharne de loin en loin tel un dictateur sur sa fin. Tous s'agrandissent alors. Leur militariste va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout attaque.
Bidouille (Nordmann)
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